Скажите мне, как купить билет,
Туда, назад, где молодыми были.
Мы только начинали свой разбег
По жизни, где все ещё были живы.
Друзья, не ушедшие в Афган,
Девчонки молодые нас любили,
Когда еще не поднимали мы стакан,
За тех, кто не вернулся, они жили.
Где мама гладила по голове,
Когда мы плакали от боли,
Футбол гоняли по траве
В кровь сбивая колени и ладони.
Кто мне даст билет в один конец,
Туда, куда я вновь хочу вернуться,
… показать весь текст …

Оказаться бы где конь не валялся.
Походить бы по траве по колено.
Полежать бы на верхушке стога сена.
И обнять бы свою маму, коей клялся.

Сколько ж ветер слышал слов пустых.
Сколько эхо и не догоняло молодых.
Но жалеем поздно, плачем и зовём.
Не объять былое духом, только сном.

И когда-нибудь в нашем будущем
мы услышим обрывки фраз…
Сразу в памяти — незабытый.
Свет любимых желанных глаз.
И, нет-нет, да с тоскою вспомним,
как мы счастливы были тогда.
Только помнить нам будет больно,
даже если пройдут года.
Как любили до слёз. до паники.
До безумства, до дрожи в руках.
Наше прошлое будем помнить.
Наше Счастье.
в наших сердцах

В этом старом дворе каждый куст мне знаком,
До сих пор помню я, как скрипели качели.
И неслась детвора по траве кувырком,
А еще небеса нам навстречу летели.

Также крошат батон на прокорм голубям
Три бабули-подружки, а лица другие.
Позабыть- не забуду, отдать — не отдам
Этих писем из детства конверты тугие.

В середине двора мы играли в футбол.
И вопили от счастья, довольные гулом.
Как влепила я Петьке шикарнейший гол!
Он погибнет потом где-то рядом с Кабулом…
… показать весь текст …

От нас ушёл СЧАСТЛИВЫЙ ЧЕЛОВЕК…
Пусть кто-то скажет :"Что же тут такого?.."
«Ирония…» Уходит целый век…
Сегодня вот — не стало и Мягкова…

Скромняга… Не «любовник», не «плейбой»,
Но подражать ему — нам было всем не стыдно…
Он в каждой роли был самим собой,
И оттого нам всем — вдвойне обидно…

Унёс НАРОДНЫЙ, «памятный» актёр
И нашей жизни лучшие моменты…
Пусть не скудеет «поминальный хор»,
И не смолкают пусть аплодисменты!..

Барабанит в окошко дождь,
Как несбывшееся желанье.
Ты уже никогда не придешь
В дом, хранящий твое дыханье.
Не заваришь душистый чай,
Не согреешь своим приветом:
Ты ушел в запредельный край,
В Млечный Путь, к голубым планетам.

С кем пребудешь ты в том краю,
Нам, земным, как святую малость
Подаривший любовь свою?
Ты ушел.
Но любовь осталась.
… показать весь текст …

Памяти своих учителей словесности Ольги Смоленцевой
и Екатерины Медведевой.
Именно они научили меня любить прекрасное, сочинять
стихи и прозу.

Две женщины и обе так прекрасны.
Над внешностью и времена не властны.
Со светской речью и манерою держаться.
Ими обеими лишь можно восхищаться.
Так образно писать и тексты говорить.
Умеет тот, кто может сам такое пережить.
И передать портрет героя вдохновенно.
Чтоб ученик представить мог мгновенно.
И вместе с автором идти по сути текста.
… показать весь текст …

Не умирают те, кто нам так дорог
Они всегда будут в наших сердцах
А мы идем по их судьбе, и их дороге
Не закрывая двери до конца.

И с мыслями о них мы засыпаем
Мы как с живыми, с ними говорим
Их образ чтим, не забываем.
И прошлое их. БЕРЕЖНО ХРАНИМ!

ПОКА МЫ ПОМНИМ. ОНИ ЖИВЫ!

Я знаю, где-то далеко
Есть краешек родной земли,
Где сердцу моему легко
И где сады не отцвели.
Где речка синяя течет,
Где птичка звонко так поет.
И солнышко родное
Лучики раскинуло
Здесь все мне дорогое!
И сердцу все здесь милое!

Наш шеф не любил вспоминать о войне,
Но как-то однажды поведал он мне:
«Огненный выпуск: еще пацаны
Брошены были в горнило войны.
Вынесли все: не сдались, не сломились, —
Сталью характеры их становились!
Не очерствели их души, сердца молодые,
Лишь стали виски раньше срока седыми.
А что не седеть, коль видали такое,
Когда, после боя, лилась кровь рекою.
А раненных столько, что не сосчитать!
Хирург у стола мог по суткам стоять.
Солдатик без ног, на шинели-кишки,
Нет шансов на жизнь, а на смерть —…
… показать весь текст …

Уходит Ночь…
Мы молча смотрим вслед…
Уходят те, кто снились этой ночью.
Им с нами не встречать уже рассвет…
Но в снах они придут, —
Я это знаю точно.
Они вернутся к нам из темноты, —
Из тихого далёкого безмолвия,
И ненадолго…
Вновь счастливой станешь ты,
А утром снова боль пронзит,
Как будто молния.

Уходят все, кого я так любила —
Кто — ненадолго, кто-то — навсегда.
Напрасно, Господи, тебя молила,
Бывает так тоскливо иногда…

Терять несправедливо, очень больно.
Живое сердце рвётся на куски,
Кричит: «Не надо, Господи, довольно!
Я радости хочу, а не тоски»!

У жизни ведь всегда свои законы,
Она решает: «Быть или не быть»…
И ставит нам задачи и препоны,
Дав право быть счастливым и любить.
… показать весь текст …

Благодарность — это память сердца…
Или камертон твоей души…
То, чему тебя учили в детстве,
И чему всё время учит жизнь.

Благодарность — искреннее чувство,
Далеко не каждому дано…
И от этой правды очень грустно,
Потому что быть так не должно.

Это показатель воспитанья
Или же отсутствие его:
Средним может быть образованье,
Воспитанье — высшим быть должно!
… показать весь текст …

Мы уже не пишем в тетрадях,
Не ведем дневников, не пишем…
Не сидим, друг на друга глядя,
за забором под старой вишней…

Не рисуем мелками синими
«Маша, Петя, и тили-тесто…»
Мы такими казались счастливыми.
Счастье было внутри, не вместо…

Выходили во двор без сотовых
телефонов,
крича в окошко!
И гуляли совсем босОтые
… показать весь текст …

Забыть человека, которого выбрало сердце,
Увы, невозможно… лишь только пустая затея…
В душе для него постоянно открытая дверца.
При этом живёшь, о других даже думать не смея…

Я вернусь когда-нибудь в то лето —
Нам семнадцать, мы совсем юны —
Где хватало и тепла, и света
От неяркой, заспанной луны.

Там в избытке подавалось счастье,
Мы богаты были, хоть бедны.
У мечты застенчивой во власти,
Грезили, чисты и влюблены.

Где считали мы часы до встречи,
А минуты длились как века,
Не искусны и не пылки речи,
Но нежна и трепетна рука.
… показать весь текст …

У горя нет календаря,
Оно вне времени, пространства,
Исправить все, вернуть назад
Мне не дано второго шанса.

Оно невидимо со мной,
И день и ночь стучится в сердце,
С рассветом поднимая боль,
Туманом закрывая солнце.

У горя нет календаря,
Застыло, притаилось змеем,
Листает годы без тебя,
Сжигает, оставляя пепел.

Расстаться-не значит забыть, даже если так решили двое. Невозможно забыть того, кто был частью тебя.

Даже если судьба разведёт навсегда
С тем, с кем к счастью легко открывали вы дверцу,
То любовь всё равно не уйдёт никуда,
Ведь родной человек… будет вечно жить в сердце…

Оттуда не приедут, не напишут,
Но биться буду о любой заклад,
Что мёртвые и чувствуют, и слышат,
О чём про них живые говорят.

Они следят за нами и оттуда:
Из антимира, из небытия.
И, как ни странно это, почему-то
Спиной их взгляды ощущаю я.

Они меня — живого — заклинают
Простить того, кого нельзя прощать,
К добру и милосердию взывают —
И я обязан это выполнять.
… показать весь текст …